Cómo se llega a ser lo que se es.

Late el cursor del texto, patinan las lágrimas, nieva en alguna parte y estamos expuestos. Los recuerdos del recuerdo los quema el hielo, imposible viajar hoy, salvo si viajas lejos. Nueva voz de pasos lentos, se aferra al bastón  como si fuese un nieto,  o un libro escrito del revés  que, tras quedarse en blanco, está completo. —Te echaremos de menos.

Sigo pareciendo prolijo y perspicuo, viviendo en libertad desde que no estás. Del porvenir, de lunes a martes, por si acaso iremos por delante abriéndonos paso entre conversaciones banales. A penas he cambiado desde que dejé de pensar en lo que podría haber hecho. Y pasan los minutos y suenan mis pensamientos. Mi vecino me dice que calle y deje de tocar el puto saxofón, que no suena como antes y no son horas de andar dando por el saco. Arpegios encadenados, mientras acompaño este solo de Chet, invoco los malos presagios para mandarlos a la mierda. O a tu lado, pues todavía me acuerdo. Hasta siempre, veinte-veinte.