Cómo se llega a ser lo que se es.

Como una cárcel frente al mar, tu latido en el mío. El resplandor, sin motivos, de la verdad ataviada en cadenas, que se clava por no rozar cual lunar rojizo sobre mis venas. Y ahora querrás saber si es la estela de un cometa este poema. Mojarme los labios con él son mis planes, hasta que vuelva a desaparecer o retorne mañana aquel lunes por la tarde.

Llega una profe nueva a la ciudad, creo no conoce a nadie. Verlos venir de lejos  le toma bastante ya. Sin billete de huida, las pestañas en el ángulo preciso. Luchando por derecho en el trecho que media  entre sus treinta y cinco y los cuarenta. Tez pálida y placa que amenaza  la seguridad de los testigos que son padres y niños evacuados después del sexto mes. Y mientras ella se queda con posibilidades infinitas, impresionista fantasma  de extraños colores, escudriñando el mundo desde la distancia.