Cómo se llega a ser lo que se es.

Algo nuevo sobre mí que remueva la ceguera. Un tipo extraño de deuda, los planes que aún me quedan  y admitir que no puedo buscar otras palabras  que mezclar con el humo, mientras pienso en alto desde mi azotea.

No sé por dónde empezar. Tu mano en la entrepierna  y mi energía podrida de tanto que lo intenté. Y es que no me pasa nada, nada nuevo, lo mismo que ayer entre tu pelo, gastado en preguntar cómo desbaratarme el tiempo. Ya ni me acuerdo de cuando, sin parar un momento, surgían las palabras frías, de la labia de siempre que, por no ser como esos, parecian elocuentes. Sé que pudieron ser elegantes y que alguna vez, incluso, llegaron a mezclarse entre la gente.